Je vous aime, Léon, et n'en fais point mystère: Des feux tels que les miens n'out rien qu'il faille taire. Je vous aime, et non point de cette folle ardeur Que les yeux éblouis font maîtresse du cœur; Non d'un amour conçu par les sens en tumulte, A qui l'âme applaudit sans qu'elle se consulte, Et qui, ne concevant que d'aveugles désires, Languit dans les faveurs et meurt dans les plaisirs: Ma passion pour vous généreuse et solide, A la vertu pour âme et la raison pour guide, La gloire pour objet et veut, sous votre loi, Mettre en ce jour illustre et l'univers et moi. Here we have clearly the lyricism of a soul which has achieved complete possession of itself, of a soul overflowing with affections, but knowing which among them are superior and which inferior, and has learned how to administer and how to rule itself, steering the ship with a steady and experienced hand through treacherous seas, and feeling its own nobility to lie in just what others would call coldness and lack of humanity. Note the expressions _"folle ardeur"_ and _"sens en tumulte"_ and the contempt, not to say the disgust, with which they are uttered and the hell that is pointed out as lying in that soul which allows itself to be carried away _"sans qu' elle se consulte."_ Note too the vision of the sad effeminacy of those affections, so blind and so egotistic, which consume and corrupt themselves in themselves, and how he enhances it by contrast with her own rational passion, so _"généreuse et solide,"_ with those solemn words of _"vertu,"_ of _"raison,"_ of _"gloire,"_ and the final apotheosis, which lays at the feet of the man she loves and loves worthily, her person and the whole world. And Pulchérie, when she has been elected empress, again takes counsel with herself and recognises that this love of hers for Léon is still inferior, not yet sufficiently pure, and decides to slay it, in order that it may live again as something different, as something purely rational: Léon seul est ma joie, il est mon seul désir; Je n'en puis choisir d'autre, et je n'ose le choisir: Depuis trois ans unie à cette chère idée, J'en ai l'âme à toute heure en tous lieux obsédée; Rien n'en détachera mon cœur que le trépas, Encore après ma mort n'en répondrai-je pas, Et si dans le tombeau le ciel permet qu'on aime, Dans le fond du tombeau je l'aimerai de même. Trône qui m'éblouis, titres qui me flattez, Pourriez-vous me valoir ce que vous me coûtez? Et de tout votre orgueil la pompe la plus haute A-t-elle un bien égal à celui qu'elle m'ôte?