>> Car endroit moi ai-je fiance Que songe soit senefiance Des biens as gens et des anuiz, Car li plusors songent de nuitz Maintes choses couvertement Que l'en voit puis apertement. 20 Où vintiesme an de mon aage, Où point qu'Amors prend le paage Des jones gens, couchiez estoie Une nuit, si cum je souloie, Et me dormoie moult forment, Si vi ung songe en mon dormant, Qui moult fut biax, et moult me plot, Mès onques riens où songe n'ot Qui avenu trestout ne soit, Si cum li songes recontoit. 30 Or veil cel songe rimaier, Por vos cuers plus fere esgaier, Qu'Amors le me prie et commande; Et se nus ne nule demande Comment ge voil que cilz Rommanz Soit apelez, que ge commanz: << It is the Romance of the Rose, In which al the art of love I close. 40 The mater fair is of to make; God graunte in gree that she it take For whom that it begonnen is! And that is she that hath, y-wis, So mochel prys; and ther-to she 45 So worthy is biloved be, That she wel oughte of prys and right, Be cleped Rose of every wight. That it was May me thoughte tho, It is fyve yere or more ago; 50 That it was May, thus dremed me, In tyme of love and Iolitee, That al thing ginneth waxen gay, For ther is neither busk nor hay In May, that it nil shrouded been, 55 And it with newe leves wreen. These wodes eek recoveren grene, That drye in winter been to sene; And the erthe wexeth proud withalle, For swote dewes that on it falle, 60 And [al] the pore estat forget In which that winter hadde it set, >> Ce est li Rommanz de la Rose, Où l'art d'Amors est tote enclose. La matire en est bone et noeve: Or doint Diez qu'en gré le reçoeve 40 Cele por qui ge l'ai empris. C'est cele qui tant a de pris, Et tant est digne d'estre amée, Qu'el doit estre Rose clamée. Avis m'iere qu'il estoit mains, Il a jà bien cincq ans, au mains, En Mai estoie, ce songoie, El tems amoreus plain de joie, El tens où tote riens s'esgaie, Que l'en ne voit boisson ne haie 50 Qui en Mai parer ne se voille, Et covrir de novele foille; Li bois recovrent lor verdure, Qui sunt sec tant cum yver dure, La terre méisme s'orgoille Por la rousée qui la moille, Et oblie la poverté Où ele a tot l'yver esté.