A Latin version of this ballad was written by Mr. Vincent Bourne, entitled _Thyrsis et Chloe_. It can readily be found in his works, but the following anonymous French translation is not so well known:―― “L’OMBRE DE MARGUERITE.” Dans la nuit, à l’heure effrayante Où l’airain frémit douze fois, Des spectres la famille errante Sort des tombeaux à cette voix. Edmond, que le remords agite, Cherchait le sommeil, qui le fuit: L’ombre pâle de Marguerite Vient s’asseoir au pied de son lit. Regarde, Edmond, c’est moi, dit-elle, Moi qui t’aimais, que tu trompas, Moi dont la tendresse fidèle Vit encore apprès le trépas. J’en ai cru ta fausse promesse, Je t’ai fait maître de mon sort; Hélas! pour prix de ma tendresse Fallait-il me donner la mort? Jadis de la rose naissante J’avais l’éclat et la fraîcheur: Pourquoi sur sa tige brillante Ton souffle a-t-il séché la fleur? Mes yeux brillaient de tant de charmes, Ingrat, alors que tu m’aimais; Pourquoi donc les noyer de larmes, Pourquoi les fermer à jamais. Hier dans un palais superbe, Aujourd’hui dans un noir cercueil; Mon asile est caché sous l’herbe, Et ma parure est un linceul. De quel forfait suis-je victime? J’aimai, j’ai cru l’être mon tour; Qui me punit d’un pareil crime? L’objet même de mon amour. De ton inconstance cruelle Le jour fut à tous deux fatal; Quand ton cœur devint infidèle, Edmond, il se connaissait mal: Tu m’abandonnes, je succombe; Mais enchaîné par le destin, Le remords vient d’ouvrir ma tombe; Tu dois y descendre demain. J’entends le coq; sa voix encore Pour nous est un signal d’effroi; Je ne dois plus revoir l’aurore, Et c’est la dernière pour toi! Adieu. Celle qui te fut chère Te plaint, te pardonne, et t’attend... L’ombre à ces mots perce la terre, Et disparaît en gémissant. Edmond immobile, en silence, A vu ce prodige effrayant: De son lit soudain il s’élance, Défiguré, pâle et tremblant. Il court, il cherche Marguerite; Sa voix s’échappe en cris aigus; Sur sa tombe il se précipite; On le relève: il n’était plus! ―――― DR. JOHNSON’S GHOST.[4] ’Twas at the solemn hour of night, When men and spirits meet, That Johnson, huge majestic sprite, Repaired to Boswell’s feet. His face was like the full-orb’d moon Wrapt in a threatening cloud, That bodes the tempest bursting soon, And winds that bluster loud. Terrific was his angry look, His pendent eyebrows frown’d; Thrice in his hand he waved a book, Then dashed it to the ground. “Behold,” he cry’d “perfidious man! This object of my rage: Bethink thee of the sordid plan That form’d this venal page. “Was it to make this base record That you my friendship sought; Thus to retain each vagrant word, Each undigested thought?