But this conversion has not greatly changed the nature of the poet. His verse is still fresh with the fragrance of wild thyme newly wet with dew. He continues to sing his happy valley, with the mountain towering up behind, right into the blueness of the sky. Only, in his landscape, he gives more prominence to the village church, garlanded with yellow roses: _L’Église habillée de Feuilles_. ‘Par cette grande paix que l’homme cherche en soi; Par les jours finissants aux vieux balcons de bois Où le cœur noir des géraniums blancs s’attriste; Par l’obscure douceur des choses villageoises; Par les pigeons couleur d’arc-en-ciel et d’ardoise; Par le chien dont la tête humble nous invite À lui passer la main dessus; par tout cela: Chapelle, sois bénie à l’ombre de ton bois!’ His verse has still its candour, its ingenuous freshness, its Franciscan simplicity:-- ‘Je prendrai mon bâton et sur la grande route J’irai, et je dirai aux ânes, nos amis: Je suis Francis Jammes et je vais au Paradis. Car il n’y a pas d’enfer au pays du Bon Dieu.’ And yet so great a change has necessarily had its repercussion in the very form of the poet’s art: Francis Jammes is no longer a _ver-librist_. Having accepted a discipline for his soul, he may well admit one for his muse. He would no longer write:-- ‘J’avais été assez éprouvé pour connaître Le bonheur de finir ses jours dans la retraite;’ and think he had done his duty by the rhyme. He would not now content himself with the loose and lazy assonance of a verse (a beautiful verse) like the following:-- ‘Accablé, je m’étais assis, tant les ajoncs Étaient impénétrables. Quand j’eus équilibré mon fusil contre un arbre, Je relevai le front.’ His last charming volume of Bucolics, _Les Géorgiques Chrétiennes_, is written in rhymed Alexandrines, which differ only from those of classic French poetry in a few innocent and agreeable liberties--a plural and a singular being allowed to rhyme together, the mute E not counting where it is not pronounced. It is a pleasant form of verse. The picture of the harvesting angels whirling in the sky, which opens the poem, has the rich colour and the large facility of a fresco by Correggio--say, the Assumption at Parma. It is beautiful with a calm beauty:-- ‘De temps en temps l’un de ces anges touchaient terre Et buvait à la cruche une gorgée d’eau claire. ‘Sa joue était pareille à la rouge moitié De la pomme qui est l’honneur de compotier. ‘Il reprenait son vol, et d’abord sa faucille. Quelque autre alors foulait l’ombre qui fait des grilles. ‘Ou tous ils descendaient ensemble, ou bien encor Ensemble reprenaient avec calme l’essor. ‘Chacun avait passé le bras à sa corbeille Dont les tresses formaient comme un essaim d’abeilles.