Aux froids climats de l'ourse, et dans ceux du midi, L'homme toujours le même est vain, foible, et crédule, Sa devise est partout _Sottise et Ridicule_. Le célébre Chinois, le François étourdi De la raison encore n'ont que le crepuscule Jadis au seul hazard donnant tout jugement, Par les effets cuisans du fer rougi qui brule On croyoit discerner le foible et l'innocent; A Siam aujourd'hui pareille erreur circule, Et l'on voit même esprit sous une autre formule: Quand quelque fait obscur tient le juge en suspens On fait aux yeux de tous à chaque contendant D'Esculape avaler purgative pillule, Celui dont l'estomac répugne à pareil mets Est réputé coupable et paye tous les frais. Du pauvre genre-humain telles sont les annales: Rome porta le deuil de l'honneur des vestales, Du Saint Pere à présent, elle baise l'ergot: Plus gais, non plus sensés dans ce siécle falot Nous choisissons au moins l'erreur la plus jolie: De l'inquisition, le bal, la comédie Remplacent parmi nous le terrible fagot; Notre légéreté détruit la barbarie Mais nous n'avons encore que changé de folie. ENVOI A MON MARI. Tandis, mon cher, que tes travaux Me procurent ce doux repos. Et cette heureuse insouciance But incertain de l'opulence; Mon ame l'abeille imitant Aux pays d'esprit élancée Cueille les fleurs de la pensée Et les remet aux sentiment. Mais helas! dans ce vaste champ En vain je cherche la sagesse, Près de moi certain Dieu fripon Me fait quitter l'école de _Zenon_ Pour le charme de la tendresse; "L'homme est crée pour être bon Et non savant, dit il, qu'il aime, Du bonheur c'est le vrai systême" Je sens, ma foi, qu'il a raison. DESCRIPTION _De la terre dans laquelle j'habitois, adressée à un homme très respectable que j'appellois mon Papa._ Que vous êtes aimable, mon cher Papa, de me demander une description de ma solitude. Votre imagination est gênée de ne pouvoir se la peindre. Vous voulez faire de _Courcelles_ une seconde étoile du matin, et y lier avec moi un de ces commerces d'ames réservés aux favoris de Brama. Votre idée ne me perdra plus de vue, j'en ferai mon génie tutélaire. Je croirai à chaque instant sentir sa présence, ah! elle ne peut trop tôt arriver, montrons lui donc le chemin. Quittant votre cité Rhémoise, Ville si fertil en bons Vins, En gras moutons, en bons humains, Après huit fois trois mille toises Toujours suivant le grand chemin, On découvre enfin le village Où se trouve notre hermitage. Là rien aux yeux du voyageur Ne presente objet de surprise, Petit ruisseau, des maisons, une Eglise Tout à côté la hutte du Pasteur; Car ces Messieurs pour quelques Patenôtres. Pour un surplis, pour un vêtement noir En ce monde un peu plus qu'en l'autre Ont droit près du bon dieu d'établir leur manoir.