_Corisca._ Chi vide mai, chi mai udi più strana E più folle, e più sera, e più importuna Passione amorosa? amore, ed odio Con sì mirabil tempre in un cor misti, Che l’un per l’altro (e non so ben dir come) E si strugge, e s’avanza, e nasce, e more. S’ i’ miro alle bellezze di Mirtillo Dal piè leggiadro al grazioso volto, Il vago portamento, il bel sembiante. Gli atti, i costumi, e le parole, e ’l guardo; M’assale Amore con sì possente foco Ch’i’ ardo tutta, e par, ch’ ogn’ altro affetto Da questo sol sia superato, e vinto: Ma se poi penso all’ ostinato amore, Ch’ ei porta ad altra donna, e che per lei Di me non cura, e sprezza (il vo’ pur dire) La mia famosa, e da mill’ alme, e mille Inchinata beltà, bramata grazia; L’odio così, così l’aborro, e schivo, Che impossibil mi par, ch’unqua per lui Mi s’accendesse al cor siamma amorosa. Tallor meco ragiono: o s’io petessi Gioir del mio dolcissimo Mirtillo, Sicche fosse mio tutto, e ch’altra mai Posseder no ’l potesse, o più d’ ogn’ altra Beata, e felicissima Corisca! Ed in quel punto in me sorge un talento Verso di lui sì dolce, e sì gentile, Che di seguirlo, e di pregarlo ancora, E di scoprirgli il cor prendo consiglio. Che più? così mi stimola il desio, Che se potessi allor l’adorerei. Dall’ altra parte i’ mi risento, e dico, Un ritroso? uno schifo? un che non degna? Un, che può d’altra donna esser amante? Un, ch’ardisce mirarmi, e non m’adora? E dal mio volto si difende in guisa, Che per amor non more? ed io, che lui Dovrei veder, come molti altri i’ veggio Supplice, e lagrimosa a’ piedi miei, Supplice, e lagrimoso a’ piedi suoi Sosterro di cadere? ah non fia mai. Ed in questo pensier tant’ ira accoglio Contra di lui, contra di me, che volsi A seguirlo il pensier, gli occhi a mirarlo, Che ’l nome di Mirtillo, e l’amor mio Odio più che la morte; e lui vorrei Veder il più dolente, il più infelice Pastor, che viva; e se potessi allora, Con le mie proprie man l’anciderei. Così sdegno, desire, odio, ed amore Mi fanno guerra, ed io, che stata sono Sempre sin qui di mille cor la fiamma, Di mill’ alme il tormento, ardo, e languisco: E provo nel mio mal le pene altrui. _Act 1. sc. 3._ Ovid paints in lively colours the vibration of mind betwixt two opposite passions directed upon the same object. Althea had two brothers much beloved, who were unjustly put to death by her son Meleager in a fit of passion. She was strongly impelled to revenge; but the criminal was her own son. This ought to have with-held her hand. But the story makes a better figure and is more interesting, by the violence of the struggle betwixt resentment and maternal love.