Oh! qui dira les torts de la Rime? Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime? De la musique encore et toujours! Que ton vers soit la chose envolée Qu'on sent qui fuit d'une âme en allée Vers d'autres cieux à d'autres amours. Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym.... Et tout le reste est littérature. UN VEUF PARLE Je vois un groupe sur la mer. Quelle mer? Celle de mes larmes. Mes yeux mouillés du vent amer Dans cette nuit d'ombre et d'alarmes Sont deux étoiles sur la mer. C'est une toute jeune femme Et son enfant déjà tout grand Dans une barque où nul ne rame, Sans mât ni voile, en plein courant, Un jeune garçon, une femme! En plein courant dans l'ouragan! L'enfant se cramponne à sa mère Qui ne sait plus où, non plus qu'en.... Ni plus rien, et qui, folle, espère En le courant, en l'ouragan. Espérez en Dieu, pauvre folle, Crois en notre Père, petit. La tempête qui vous désole, Mon coeur de là-haut vous prédit Qu'elle va cesser, petit, folle! Et paix au groupe sur la mer, Sur cette mer de bonnes larmes! Mes yeux joyeux dans le ciel clair, Par cette nuit sans plus d'alarmes, Sont deux bons anges sur la mer. PARABOLES Soyez béni, Seigneur, qui m'avez fait chrétien Dans ces temps de féroce ignorance et de haine; Mais donnez-moi la force et l'audace sereine De vous être à toujours fidèle comme un chien. De vous être l'agneau destiné qui suit bien Sa mère et ne sait faire au pâtre aucune peine, Sentant qu'il doit sa vie encore, après sa laine, Au maître, quand il veut utiliser ce bien, Le poisson, pour servir au Fils de monogramme, L'ânon obscur qu'un jour en triomphe il monta, Et, dans ma chair, les porcs qu'à l'abîme il jeta. Car l'animal, meilleur que l'homme et que la femme, En ces temps de révolte et de duplicité, Fait son humble devoir avec simplicité. ÉMILE BERGERAT PAROLES DORÉES J'ai reposé mon coeur avec tranquillité Dans l'asile très sûr d'un amour très honnête. La lutte que je livre au sort est simple et nette, Et tout peut m'y trahir, non la virilité. Je ne crois pas à ceux qui pleurent, l'âme éprise De la sonorité de leurs propres sanglots; Leur idéal est né de l'écume des mots, Et comme je les tiens pour nuls, je les méprise. Cerveaux que la fumée enivre et qu'elle enduit, Ils auraient inventé la douleur pour se plaindre; Leur stérile génie est pareil au cylindre Qui tourne à vide, grince et s'use dans la nuit. Ils souffrent? Croient-ils donc porter dans leur besace Le déluge final de tous les maux prédits? Sous notre ciel chargé d'orages, je le dis, Il n'est plus de douleur que la douleur d'Alsace. J'aime les forts, les sains et les gais. Je prétends Que la vie est docile et souffre qu'on la mène: J'observe dans la mort un calme phénomène Accessible à mes sens libres et consentants,