Fourier nous dit: Sors de la fange, Peuple en proie aux déceptions. Travaille, groupé par phalange, Dans un cercle d'attractions. La terre, après tant de désastres, Forme avec le ciel un hymen, Et la loi qui régit les astres Donne la paix au genre humain! Enfantin affranchit la femme, L'appelle à partager nos droits. Fi! dites-vous; sous l'épigramme Ces fous rêveurs tombent tous trois. Messieurs, lorsqu'en vain notre sphère Du bonheur cherche le chemin, Honneur au fou qui ferait faire Un rêve heureux au genre humain! Qui découvrit un nouveau monde? Un fou qu'on raillait en tout lieu. Sur la croix que son sang inonde Un fou qui meurt nous lègue un Dîeu, Si demain, oubliant d'éclore, Le jour manquait, eh bien! demain Quelque fou trouverait encore Un flambeau pour le genre humain. MILLEVOYE LA CHUTE DES FEUILLES De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre; Le bocage était sans mystère, Le rossignol était sans voix. Triste et mourant à son aurore Un jeune malade, à pas lents, Parcourait une fois encore Le bois cher à ses premiers ans. "Bois que j'aime, adieu! je succombe: Votre deuil me prédit mon sort, Et dans chaque feuille qui tombe Je lis un présage de mort! Fatal oracle d'Épidaure, Tu m'as dit: 'Les feuilles des bois A tes yeux jauniront encore, Et c'est pour la dernière fois. La nuit du trépas t'environne; Plus pâle que la pâle automne, Tu t'inclines vers le tombeau. Ta jeunesse sera flétrie Avant l'herbe de la prairie, Avant le pampre du coteau.' Et je meurs! De sa froide baleine Un vent funeste m'a touché, Et mon hiver s'est approché Quand mon printemps s'écoule à peine. Arbuste en un seul jour détruit, Quelques fleurs faisaient ma parure; Mais ma languissante verdure Ne laisse après elle aucun fruit. Tombe, tombe, feuille éphémère, Voile aux yeux ce triste chemin, Cache au désespoir de ma mère La place où je serai demain! Mais vers la solitaire allée Si mon amante désolée Venait pleurer quand le jour fuit, Éveille par un léger bruit Mon ombre un moment consolée." Il dit, s'éloigne ... et sans retour! La dernière feuille qui tombe A signalé son dernier jour. Sous le chêne on creusa sa tombe. Mais son amante ne vint pas Visiter la pierre isolée; Et le pâtre de la vallée Troubla seul du bruit de ses pas Le silence du mausolée. MADAME DESBORDES-VALMORE S'IL L'AVAIT SU S'Il avait su quelle âme il a blessée, Larmes du coeur, s'il avait pu vous voir, Ah! si ce coeur, trop plein de sa pensée, De l'exprimer eût gardé le pouvoir, Changer ainsi n'eût pas été possible; Fier de nourrir l'espoir qu'il a déçu, A tant d'amour il eût été sensible, S'il l'avait su. S'il avait su tout ce qu'on peut attendre D'une âme simple, ardente et sans détour, Il eût voulu la mienne pour l'entendre. Comme il l'inspire, il eût connu l'amour. Mes yeux baissés recelaient cette flamme; Dans leur pudeur n'a-t-il rien aperçu? Un tel secret valait toute son âme, S'il l'avait su.