Roderick, the last of the Goths : $b A tragic poem — John Shaqi
Roderick, the last of the Goths : $b A tragic poemSouthey, Robert
General
Roderick, the last of the Goths : $b A tragic poem
Southey, Robert
Roderick, King of the Visigoths, -711? -- Poetry
“The lamps and tapers now grew pale,
And through the eastern windows slanting fell
The roseate ray of morn. Within those walls
Returning day restored no cheerful sounds
Or joyous motions of awakening life;
But in the stream of light the speckled motes
As if in mimicry of insect play,
Floated with mazy movement. Sloping down
Over the altar pass’d the pillar’d beam,
And rested on the sinful woman’s grave
As if it enter’d there, a light from Heaven.
So be it! cried Pelayo, even so!
As in a momentary interval,
When thought expelling thought, had left his mind
Open and passive to the influxes
Of outward sense, his vacant eye was there, ...
So be it, Heavenly Father, even so I
Thus may thy vivifying goodness shed
Forgiveness there; for let not thou the groans
Of dying penitence, nor my bitter prayers
Before thy mercy-seat, be heard in vain!
And thou, poor soul, who from the dolorous house
Of weeping and of pain, dost look to me
To shorten and assuage thy penal term,
Pardon me that these hours in other thoughts
And other duties than this garb, this night
Enjoin, should thus have past! Our mother-land
Exacted of my heart the sacrifice;
And many a vigil must thy son perform
Henceforth in woods and mountain fastnesses,
And tented fields, outwatching for her sake
The starry host, and ready for the work
Of day, before the sun begins his course.”[1]
_Il se livrait à toutes ces réflexions, quand la lumière des lampes et
des cierges commença à pâlir, et que les premières teintes de l’aurore
se montrèrent à travers les hautes croisées tournées vers l’orient.
Le retour du jour ne ramena point dans ces murs des sons joyeux ni
les mouvemens de la vie qui se réveille; les seuls papillons de nuit,
agitant leurs ailes pesantes, bourdonnaient encore sous les voûtes
ténébreuses. Bientôt le premier rayon du soleil glissant obliquement
par-dessus l’autel, vint s’arrêter sur la tombe de la femme pécheresse,
et la lumière du ciel sembla y pénétrer. “Que ce présage s’accomplisse,”
s’écria Pelage, qui absorbé dans ses méditations, fixait en ce moment
ses yeux sur le tombeau de sa mere; “Dieu de miséricorde, qu’il en soit
ainsi! Puisse ta bonté vivifiante y verser de même le pardon! Que les
sanglots de la pénitence expirante, et que mes prières amères ne montent
point en vain devant le trône éternel. Et toi, pauvre âme, qui de ton
séjour douloureux de souffrances et de larmes, espères en moi pour
abréger et adoucir ton supplice, temporaire, pardonne moi d’avoir, sous
ces habits et dans cette nuit, détourné mes pensées sur d’autres devoirs.
Notre patrie commune a exigé de moi ce sacrifice, et ton fils doit
dorénavant accomplir plus d’une veille dans la profondeur des forêts,
sur la cime des monts, dans les plaines couvertes de tentes, observant,
pour l’amour de l’Espagne, la marche des astres de la nuit, et préparant
l’ouvrage de sa journée avant que le soleil ne commence sa course._”—T.
i. pp.
Public-domain text, read in full here on John Shaqi.
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