* * * * * 118. VOR DER ERNTE Am wolkenreinen Himmel geht Die blanke Sichel schön, Im Korne drunten wogt und weht Und wühlt und rauscht der Föhn. Sie wandert voller Melodie 5 Hochüber durch das Land. Früh morgen schwingt die Schnitt'rin sie Mit sonnenbrauner Hand. * * * * * 119. DER RÖMISCHE BRUNNEN Aufsteigt der Strahl und fallend gießt Er voll der Marmorschale Rund, Die, sich verschleiernd, überfließt In einer zweiten Schale Grund; Die zweite gibt, sie wird zu reich. 5 Der dritten wallend ihre Flut, Und jede nimmt und gibt zugleich Und strömt und ruht. * * * * * 120. NEUJAHRSGLOCKEN In den Lüften schwellendes Gedröhne, Leicht wie Halme biegt der Wind die Töne Leis' verhallen, die zum ersten riefen, Neu Geläute hebt sich aus den Tiefen. Große Heere, nicht ein einzler Rufer! 5 Wohllaut flutet ohne Strand und Ufer. * * * * * 121. SÄERSPRUCH Bemeßt den Schritt! Bemeßt den Schwung! Die Erde bleibt noch lange jung! Dort fällt ein Korn, das stirbt und ruht. Die Ruh' ist süß. Es hat es gut. Hier eins das durch die Scholle bricht. 5 Es hat es gut. Süß ist das Licht. Und keines fällt aus dieser Welt Und jedes fällt, wie 's Gott gefällt. * * * * * 122. SCHNITTERLIED Wir schnitten die Saaten, wir Buben und Dirnen, Mit nackenden Armen und triefenden Stirnen, Von donnernden dunklen Gewittern bedroht-- Gerettet das Korn und nicht einer, der darbe! Von Garbe zu Garbe 5 Ist Raum für den Tod--- Wie schwellen die Lippen des Lebens so rot! Hoch thronet ihr Schönen auf güldenen Sitzen, In strotzenden Garben umflimmert von Blitzen-- Nicht eine, die darbe! Wir bringen das Brot! 10 Zum Reigen! Zum Tanze! Zur tosenden Runde! Von Munde zu Munde Ist Raum für den Tod--- Wie schwellen die Lippen des Lebens so rot! * * * * * 123. NACH EINEM NIEDERLÄNDER Der Meister malt ein kleines zartes Bild, Zurückgelehnt, beschaut er's liebevoll. Es pocht. "Herein." Ein flämischer Junker ist's. Mit einer drallen, aufgedonnerten Dirn', Der vor Gesundheit fast die Wange birst. 5 Sie rauscht von Seide, flimmert von Geschmeid. "Wir haben's eilig, lieber Meister. Wißt, Ein wackrer Schelm stiehlt mir das Töchterlein. Morgen ist Hochzeit. Malet mir mein Kind!" "Zur Stunde, Herr! Nur noch den Pinselstrich!" 10 Sie treten lustig vor die Staffelei: Auf einem blanken Kissen schlummernd liegt Ein feiner Mädchenkopf. Der Meister fetzt Des Blumenkranzes tiefste Knospe noch Auf die verblichne Stirn mit leichter Hand. 15 --"Nach der Natur?" --"Nach der Natur. Mein Kind. Gestern beerdigt. Herr, ich bin zu Dienst."