Deine Blicke, wenn sie Liebe lächeln, Könnten Leben durch den Marmor fächeln, 20 Felsenadern Pulse leihn; Träume werden um mich her zu Wesen, Kann ich nur in deinen Augen lesen: Laura, Laura mein! 3 _From the ‘Robbers,’ Act 3, Scene 2._ Gegend an der Donau. DIE RÄUBER,[1] gelagert auf einer Anhöhe unter Bäumen, die Pferde weiden am Hügel hinunter. MOOR. Hier muss ich liegen bleiben (_wirft sich auf die Erde_). Meine Glieder wie abgeschlagen. Meine Zunge trocken, wie eine Scherbe. (_Schweizer verliert sich unbemerkt._) Ich wollt’ euch bitten, mir eine Handvoll Wrassers aus diesem Strome zu holen; aber ihr seid alle matt bis in den Tod. SCHWARZ. Auch ist der Wein all in unsern Schläuchen. MOOR. Seht doch, wie schön das Getreide steht! --Die Bäume brechen fast unter ihrem Segen--der Weinstock voll Hoffnung. GRIMM. Es gibt ein fruchtbares Jahr. MOOR. Meinst du? --Und so würde doch Ein Schweiss in der Welt bezahlt. Einer? --Aber es kann ja über Nacht ein Hagel fallen und alles zu Grund schlagen. SCHWARZ. Das ist leicht möglich. Es kann alles zu Grund gehen, wenig Stunden vorm Schneiden. MOOR. Das sag’ ich ja. Es wird alles zu Grund gehen. Warum soll dem Menschen das gelingen, was er von der Ameise hat, wenn ihm das fehlschlägt, was ihn den Göttern gleich macht? --Oder ist hier die Mark seiner Bestimmung? SCHWARZ. Ich kenne sie nicht. MOOR. Du hast gut gesagt und noch besser getan, wenn du sie nie zu kennen verlangtest! --Bruder--ich habe die Menschen gesehen, ihre Bienensorgen und ihre Riesenprojekte--ihre Götterpläne und ihre Mäusegeschäfte, das wundersame Wettrennen nach Glückseligkeit;--dieser dem Schwung seines Rosses anvertraut--ein anderer der Nase eines Esels--ein dritter seinen eignen Beinen; dieses bunte Lotto des Lebens, worein so mancher seine Unschuld und--seinen Himmel setzt, einen Treffer zu haschen, und--Nullen sind der Auszug--am Ende war kein Treffer darin. Es ist ein Schauspiel, Bruder, das Tränen in die Augen lockt, wenn es dein Zwerchfell zu Gelächter kitzelt. SCHWARZ. Wie herrlich die Sonne dort untergeht! MOOR (_in den Blick verschwemmt_). So stirbt ein Held! --Anbetungswürdig! GRIMM. Du scheinst tief gerührt. MOOR. Da ich noch ein Bube war--war’s mein Lieblingsgedanke, wie sie zu leben, zu sterben wie sie-- (_Mit verbissenem Schmerz_) Es war ein Bubengedanke! GRIMM. Das will ich hoffen. MOOR (_drückt den Hut übers Gesicht_). Es war eine Zeit--Lasst mich allein, Kameraden! SCHWARZ. Moor! Moor! Was zum Henker! Wie er seine Farbe verändert! GRIMM. Alle Teufel! Was hat er? Wird ihm übel? MOOR. Es war eine Zeit, wo ich nicht schlafen konnte, wenn ich mein Nachtgebet vergessen hatte-- GRIMM. Bist du wahnsinnig? Willst du dich von deinen Bubenjahren hofmeistern lassen? MOOR (_legt sein Haupt auf Grimms Brust_.) Bruder! Bruder! GRIMM. Wie? Sei doch kein Kind! Ich bitte dich-- MOOR. Wär’ ich’s,--wär’ ich’s wieder! GRIMM. Pfui! Pfui!