Utamaro planned schemes of colour and devised harmonies—themes which, improvised upon and endlessly imitated by his artist confrères, filled his own countrymen with delight and ravished the hearts of Parisian painters. The influence of Utamaro, Hiroshige and the other masters of Ukiyo-ye revolutionized the colour-sense of the art world, so that Theodore Child, writing in 1892, remarks of the Japanese influence: “The Paris Salon of today as compared with the salon of ten years ago is like a May morning compared with a dark November day.” The same keen observation and technical skill which would have made Utamaro a famous naturalist is shown in his marvellous studies of women. He was the first Japanese artist who deviated from the traditional manner of treating the face. The academic style demanded the nose to be suggested by one calligraphic, aquiline stroke, the eyes to be mere slits, the mouth the curled up petal of a flower. Utamaro blent with this convention, so little human, a mutinous grace, a spiritual comprehension; he kept the consecrated lines, but made them approach the human. These “effigies of women” became individuals; in one word, he is an idealist, he “makes a goddess out of a courtesan.” No detail of her anatomy escapes his eye, no grace of line or beauty of contour. M. de Goncourt, in detailing the great prints of Utamaro, transports us to the Orient. He unrolls the film of memory, so that again the Japanese woman stands, reclines, and lives before us. “Vous avez la Japonaise en tous les mouvements intimes de son corps; vous l’avez, dans ses appuiements de tête, sur le dos de sa main, quand elle réfléchit, dans ses agenouillements, les paumes de ses mains appuyées sur les cuisses, quand elle écoute, dans sa parole, jetée de côté, la tête un peu tournée, et qui la montre dans les aspects si joliment fuyants d’un profil perdu; vous l’avez dans sa contemplation amoureuse des fleurs qu’elle regarde aplatie à terre; vous l’avez dans ses renversements où légèrement elle pose, à demi assise, sur la balustrade d’un balcon; vous l’avez dans ses lectures, où elle lit dans le volume, tout près de ses yeux, les deux coudes appuyés sur ses genoux; vous l’avez dans sa toilette qu’elle fait avec une main tenant devant elle, son petit miroir de métal, tandis que de l’autre main passée derrière elle, elle se caresse distraitement la nuque de son écran; vous l’avez dans le contournement de sa main autour d’une coupe de saké, dans l’attouchement délicat et recroquevillé de ses doigts de singe, autour des laques, des porcelaines, des petits objets artistiques de son pays; vous l’avez enfin, la femme de l’Empire-du-Lever-du-Soleil, en sa grace grâce languide, et son coquet rampement sur les nattes du parquet.”