Et, depuis qu'ils sont là, sombres, ardents, farouches Un mot n'est pas encor sorti de ces deux bouches. Olivier, sieur de Vienne et comte souverain, A pour père Gérard et pour aïeul Garin. Il fut pour ce combat habillé par son père. Sur sa targe est sculpté Bacchus faisant la guerre Aux Normands, Rollon ivre, et Rouen consterné, Et le dieu souriant par des tigres traîné, Chassant, buveur de vin, tous ces buveurs de cidre. Son casque est enfoui sous les ailes d'une hydre; Il porte le haubert que portait Salomon; Son estoc resplendit comme l'oeil d'un démon; Il y grava son nom afin qu'on s'en souvienne; Au moment du départ, l'archevêque de Vienne A béni son cimier de prince féodal. Roland a son habit de fer, et Durandal. Ils luttent de si près avec de sourds murmures, Que leur souffle âpre et chaud s'empreint sur leurs armures. Le pied presse le pied; l'île à leurs noirs assauts Tressaille au loin; l'acier mord le fer; des morceaux De heaume et de haubert, sans que pas un s'émeuve, Sautent à chaque instant dans l'herbe et dans le fleuve; Leurs brassards sont rayés de longs filets de sang Qui coule de leur crâne et dans leurs yeux descend. Soudain, sire Olivier, qu'un coup affreux démasque, Voit tomber à la fois son épée et son casque. Main vide et tête nue, et Roland l'oeil en feu! L'enfant songe à son père et se tourne vers Dieu. Durandal sur son front brille. Plus d'espérance! --Çà, dit Roland, je suis neveu du roi de France, Je dois me comporter en franc neveu de roi. Quand j'ai mon ennemi désarmé devant moi, Je m'arrête. Va donc chercher une autre épée, Et tâche, cette fois, qu'elle soit bien trempée. Tu feras apporter à boire en même temps, Car j'ai soif. --Fils, merci, dit Olivier. --J'attends, Dit Roland, hâte-toi. Sire Olivier appelle Un batelier caché derrière une chapelle. --Cours à la ville, et dis à mon père qu'il faut Une autre épée à l'un de nous, et qu'il fait chaud. Cependant les héros, assis dans les broussailles, S'aident à délacer leurs capuchons de mailles, Se lavent le visage, et causent un moment. Le batelier revient, il a fait promptement; L'homme a vu le vieux comte; il rapporte une épée Et du vin, de ce vin qu'aimait le grand Pompée Et que Tournon récolte au flanc de son vieux mont. L'épée est cette illustre et fière Closamont, Que d'autres quelquefois appellent Haute-Claire. L'homme a fui. Les héros achèvent sans colère Ce qu'ils disaient, le ciel rayonne au-dessus d'eux; Olivier verse à boire à Roland; puis tous deux Marchent droit l'un vers l'autre, et le duel recommence. Voilà que par degrés de sa sombre démence Le combat les enivre, il leur revient au coeur Ce je ne sais quel dieu qui veut qu'on soit vainqueur, Et qui, s'exaspérant aux armures frappées, Mêle l'éclair des yeux aux lueurs des épées.