Et bien, mon fils, es-tu toujours impitoyable? Ton funeste silence est-il inexorable? Enfant, tu veux mourir? Tu veux, dans ses vieux ans, Laisser ta mère seule avec ses cheveux blancs? Tu veux que ce soit moi qui ferme ta paupière? Que j'unisse ta cendre à celle de ton père? C'est toi qui me devais ces soins religieux, Et ma tombe attendait tes pleurs et tes adieux. Parle, parle, mon fils, quel chagrin te consume? Les maux qu'on dissimule en ont plus d'amertume. Ne lèveras-tu point ces yeux appesantis? ---Ma mère, adieu; je meurs, et tu n'as plus de fils. Non, tu n'as plus de fils, ma mère bien-aimée. Je te perds. Une plaie ardente, envenimée, Me ronge; avec effort je respire, et je crois Chaque fois respirer pour la dernière fois. Je ne parlerai pas. Adieu; ce lit me blesse; Ce tapis qui me couvre accable ma faiblesse, Tout me pèse et me lasse. Aide-moi, je me meurs, Tourne-moi sur le flanc. Ah! j'expire! ô douleurs!" In vain she gives him a healing draught brewed with magic arts by a Thessalian woman. But he speaks again: "----O coteaux d'Érymanthe! ô vallons! ô bocage! O vent sonore et frais qui troublais le feuillage, Et faisais frémir l'onde, et sur leur jeune sein Agitais les replis de leur robe de lin! De légères beautés troupe agile et dansante.... Tu sais, tu sais, ma mère? aux bords de l'Érymanthe.... Là, ni loups ravisseurs, ni serpents, ni poisons.... O visage divin! ô fêtes! ô chansons! Des pas entrelacés, des fleurs, une onde pure, Aucun lieu n'est si beau dans toute la nature. Dieux! ces bras et ces flancs, ces cheveux, ces pieds nus, Si blancs, si délicats.... Je ne te verrai plus!" When the mother learns that it is of hopeless love her son is dying, she says: