Ce soir, j'ai tout l'automne en moi, Ses gris, ses désespoirs, ses morts et ses tempêtes, Et tout le menaçant émoi Des malfaiteurs de route--oh fières et fortes têtes! Moi, le déshérité des humains, dont vous êtes, Volontaire déshérité, Que vous me faites mal avec votre gaîté! --Car j'ai quitté toutes vos fêtes. Prenez garde! je vous rendrai le mal que vous me faites. Je suis le Juif errant et le déshérité-- Dieu de ma destinée, et souvent de la tienne, O femmes, trop diverses: «toi». Mais, la marque reste seule en moi.-- Toi, par le mauvais temps, faut-il qu'il t'en souvienne --A peine? Voici venir l'automne, et l'on rentre chez soi: L'amour familial dans la maison jolie! Mais nous qui nous chauffons au feu de la folie, Où donc est notre épaule, où donc est notre toit? Amants des grands chemins, usons nos bons cerveaux, Nos bras qui ne savent qu'étreindre. --Etreindre? Mieux vaudrait étrangler--et sans geindre Se tuer dans l'égout pour l'amour vieux-nouveau, La face bien marquée de tous leurs crocs, (répliques Que nous auront données ces chiennes dites nos sœurs) Mais la face levée vers le ciel, extatiques, D'un dernier coup de poing, au cœur! NUIT BACHIQUE Ivre de boire à flots la belle nuit bachique, Je n'avais plus besoin que vous vous soyiez Vous: --Je n'avais plus besoin de la bonne musique! Je mâchais des débris d'étoiles--tels des fous Se reposant enfin d'être de trop eux-mêmes --Des dieux impersonnels courtisent mes genoux. Les ombres prenaient corps. Je leur disais "je t'aime" --Disant à tout: "je t'aime" est-ce à toi seule, à Toi Nuit dont je partageais les vastes diadèmes! J'étais libre un instant, universel et roi --Libre des sentiments qui font notre esclavage, Mais me voici repris par tout le désarroi ... Par le doute et le trouble et le double engrenage! Je ne suis plus que moi! Les choses d'alentour Ne sont plus qu'à leur place ... Et sûr d'un seul visage J'ai quitté tout amour pour retrouver l'Amour! L'ŒUVRE ÉTRANGE Mes mains, sculpteurs incompétents, Cherchent à faire leur statue: J'oppose une lutte têtue Au vide; mes gestes contents Tracent tes poses effacées, Et mon écho poursuit en vain Dans le silence--ce ravin-- Les voix aux formes enlacées. Echappé de mes doigts palpant Ton corps--éclipse ou suicide?-- Dans cet espace, où coïncident Des cubes d'air entre des pans De mur, limites plus opaques De contenir le transparent Où flottent vos contours errants, Sirène, aux stériles attaques? ... Faut-il que l'immatériel Nous ouvre à jamais tous ses gouffres De l'œuvre étrange dont je souffre Monte la race d'Ariel! SONNET D'AUTREFOIS.