Feu! lavage De toutes les noirceurs par la flamme sauvage! Transfiguration suprême! acte de foi! Nous sommes deux sous l'œil de Dieu, Satan et moi. Deux porte-fourches, lui, moi. Deux maîtres des flammes. Lui perdant les humains, moi secourant les âmes; Tous deux bourreaux, faisant par le même moyen Lui l'enfer, moi le ciel, lui le mal, moi le bien; Il est dans le cloaque et je suis dans le temple, Et le noir tremblement de l'ombre nous contemple. _Il se retourne vers les suppliciés._ Ah! sans moi, vous étiez perdus, mes bien-aimés! La piscine de feu vous épure enflammés. Ah! vous me maudissez pour un instant qui passe, Enfants! mais tout à l'heure, oui, vous me rendrez grâce Quand vous verrez à quoi vous avez échappé; Car, ainsi que Michel-Archange, j'ai frappé; Car les blancs séraphins, penchés au puits de souffre, Raillent le monstrueux avortement du gouffre; Car votre hurlement de haine arrive au jour, Bégaie, et, stupéfait, s'achève enchant d'amour! Oh! comme j'ai souffert de vous voir dans les chambres De torture, criant, pleurant, tordant vos membres, Maniés par l'étau d'airain, par le fer chaud! Vous voilà délivrés, partez, fuyez là-haut! Entrez au paradis! _Il se penche et semble regarder sous terre._ Non, tu n'auras plus d'âmes! _Il se redresse._ Dieu nous donne l'appui que nous lui demandâmes, Et l'homme est hors du gouffre. Allez, allez, allez! À travers l'ombre ardente et les grands feux ailés, L'évanouissement de la fumée emporte Là-haut l'esprit vivant sauvé de la chair morte! Tout le vieux crime humain de l'homme est arraché; L'un avait son erreur, l'autre avait son péché, Faute ou vice, chaque âme avait son monstre en elle Qui rongeait sa lumière et qui mordait son aile; L'ange expirait en proie au démon. Maintenant Tout brûle, et le partage auguste et rayonnant Se fait devant Jésus dans la clarté des tombes. Dragons, tombez en cendre; envolez-vous, colombes! Vous que l'enfer tenait, liberté! liberté! Montez de l'ombre au jour. Changez d'éternité! The last act would indeed be too cruel for endurance if it were not too beautiful for blame. But not the inquisition itself was more inevitably inexorable than is the spiritual law, the unalterable and immitigable instinct, of tragic poetry at its highest. Dante could not redeem Francesca, Shakespeare could not rescue Cordelia. To none of us, we must think, can the children of a great poet's divine imagination seem dearer or more deserving of mercy than they seemed to their creator: but when poetry demands their immolation, they must die, that they may live for ever.