Les exilés: s'en vont pensifs. Leur âme, hélas! n'est plus entière. Ils regardent l'ombre des ifs Sur les fosses du cimetière; L'un songe à l'Allemagne altière, L'autre an beau pays transalpin, L'autre à sa Pologne chérie. --On ne peut pas vivre sans pain; On ne peut pas non plus vivre sans la patrie.-- Un proscrit, lassé de souffrir, Mourait; calme, il fermait son livre; Et je lui dis: "Pourquoi mourir?" Il me répondit: "Pourquoi vivre?" Puis il reprit: "Je me délivre. Adieu! je meurs. Néron Scapin Met aux fers la France flétrie..." --On ne pent pas vivre sans pain; Où ne peut pas non plus vivre sans la patrie. "...Je meurs de ne plus voir les champs Où je regardais l'aube naître, De ne plus entendre les chants Que j'entendais de ma fenêtre. Mon âme est où je ne puis être. Sons quatre planches de sapin Enterrez-moi dans la prairie." --On ne peut pas vivre sans pain; On ne peut pas non plus vivre sans la patrie. Then, in the later editions of the book, came the great and terrible poem on the life and death of the miscreant marshal who gave the watchword of massacre in the streets of Paris, and died by the visitation of disease before the walls of Sebastopol. There is hardly a more splendid passage of its kind in all the _Légende des Siècles_ than the description of the departure of the fleet in order of battle from Constantinople for the Crimea; nor a loftier passage of more pathetic austerity in all this book of _Châtiments_ than the final address of the poet to the miserable soul, disembodied at length after long and loathsome suffering, of the murderer and traitor who had earned no soldier's death.[2]